Talvez força não seja qualidade predominante de alguém “forte”.

Em todo canto, pessoas cercando a cada movimento, no ensejo de obter aquele ar de segurança tão invejado.

Forte por fora, amedronto por minha figura sólida de postura rígida. Pedido transformado em ordem ao decréscimo de um semitom, uma leve pausa e um olhar de desprezo.

A obra se faz de um conjunto: o vestido longo, os incríveis 1,90. Pintura de mulher fatal desfilando sobre 15 centímetros de salto.

A pergunta se repete: “Como pode ser tão perfeito?”. Provoco. Admiração que faz tão bem. De admirados para meros lacaios. O bico fino pisa e esmaga até que a mão ceda o desejado. Poder, o maldito permitindo ter o que quero, quem quero e quando quero. Não há o que se negociar.

Asas negras de um demônio vistas apenas como as brancas de um anjo. O defeito que todos desejam ter. O espírito sanguinário que você já pensou em ter. A vilã aclamada e incontrolável.

O que ninguém sabe, guardo no mais profundo íntimo. O pior defeito, mas a melhor qualidade. Você vê meus óculos escuros, mas não a lágrima caindo ali dentro. Consciência de tudo estar errado. Culpa. Não, você não precisa vê-la escorrendo.

Aquela mulher fria carrega em si a menina solitária que você não conhece e nunca o fará. A menina que pede socorro com gritos muito bem abafados. A mesma menina, que nas noites mais frias e sombrias, chora para seu travesseiro. Corroída pelo Mal que não pode ser derrotado e que vem tomando conta de cada pedaço bom que ainda lhe resta.

E é esse mal que te inspira a sê-lo (e aos poucos toma conta de seu ser…).